"si c'est ça etre raciste, alors oui, je suis raciste"

la viennetta fond calmement au milieu de la table, se répandant inexorablement dans son plat ikea, posé sur une nappe à fleurs mietteuse et sous-bulgommée: le repas familial touche à sa fin, à l'image de la bouteille de côte de blaye parfaitement oubliable, et de la conversation qui s'épuise. dimanche. 15 heures. bruine. françois, gendre dernier arrivé dans la famille, tente de relancer la conversation d'un "en tous cas, c'est terrible ce qui se passe dans ces banlieues...". la conversation se réchauffe rapidement, le côte de blaye libère les esprits, le repas se fait débat. les avis s'affirment, les postures se confirment. françois se fend d'un "mais c'est du racisme!" dont on parlera encore des années plus tard, quand françois aura refait sa vie. pour l'heure, le patriarche agacé par tant d'impertinence dégaîne son deus ex-machina bien rôdé, son argument final, son mur de berlin dialectique: "si c'est ça etre raciste, alors oui, je suis raciste". rien à ajouter, rien à retirer. une phrase parfaite. un piège syllogique. il y aura désormais un 'avant' mais surtout un 'après'. françois et la fille du patriarche ne parleront pas dans la voiture, sur le chemin du retour. francois pensera "raciste". la fille du patriarche ne pensera plus à françois.